О Боге и дьяволе
Мне жалко Пушкина, ушедшего во цвете,
Мне жалко Лермонтова, подставившего пуле грудь
Они могли бы жить еще на свете,
Но им другой был уготован путь.
Не может дьявол видеть равнодушно
Как светлый образ праведников чист
И он на них охотится, подушно
И в деле черном подлинный артист.
Умело свои сети расставляет,
Ему довольно слуг среди людей,
Которым наслажденье доставляет
Исполнить все, что требует злодей.
Подонки эти хорошо известны
На свете их достаточно живет
Им ненавистен тот, кто чист и честен,
Кто гордо свою голову несет.
Меж дьяволом и Богом мира нету
Конечно Бог добрее и сильней,
Да только мало бережет поэтов
И на сердце от этого больней.
Пока
Пока идет зимою снег,
Пока весною набухают почки
Я буду славить этой жизни бег
Своим стихом и не поставлю точки.
Люблю любое время года на земле
Пейзажи разные моему вниманью милы
Сугробы и метели в феврале,
Прозрачный лед на водной глади стылой
Люблю когда весной сквозь талый снег
На солнце пробивается подснежник,
Туч дождевых неторопливый бег,
Когда их вдаль стремит ветер-мятежник.
Люблю вечерней летнею порой
Увидеть солнечного шара затуханъе,
Он укрывается за облаков горой,
И я созерцаю это с замираньем.
Неповторимо радует мой глаз
Листвы осенней яркое горенье
И парком я брожу в свободы час
И радуюсь приливам вдохновенья.
Россия
Россия- лучшая из стран
Для меня в целом мире,
Великий Тихий океан
Ничуть её не шире
Ни шириной, ни глубиной
Ничто с ней не сравнится
И ни в какой стране иной
Я б не желал родиться.
Я повидал красоты стран
Изрядной части света
Из океана в океан
Пересекал планету,
Но ни в каком ином краю
Я жизни не приемлю
Мне дайте Родину мою
Мою родную землю
Вот тут мне на сердце покой
Душе моей отрада
Большей награды никакой
Мне для себя не надо.
Туча
Свет затмившая чёрная туча,
Пронзена насквозь солнца лучами,
Будто рыцарь повержен могучий
Сразу несколькими мечами.
Ветер медленно вдаль увлекает
Это скорбно парящее тело
И из смертных никто не узнает
Каких оно достигнет пределов.
Может на землю влагой прольётся
Или где-то вдали испарится
Или с себе подобным сольётся,
Чтоб в обличъи ином возродиться.
И тогда различит удивлённо,
Кто-то взор к небесам обративший,
Не из туч хоровод монотонный,
А невиданный образ оживший.
Хорошо когда на небо глянут
Зорким оком художник с поэтом,
А то ведь, так бесследно и канут
Все пейзажи чудесные в лету.
Тайна
Вот над камня бесформенной глыбой
Мастер занес свой точный резец
Для того только, чтоб Вы могли бы
Лицезреть красоты образец.
У меня есть не страшная тайна,
Поделиться я ею готов.
Я люблю и люблю чрезвычайно
Украшать мысль кружевом слов.
Эти кружева мне как музыка,
Точно так может быть музыкант,
Уловив ноты в хаосе крика,
Шлифовал их потом как брилиант.
Вы услышите то, что готово,
Как гармония звуков чиста,
Не узная, как снова и снова
Возвращаясь к началу листа,
Перепробовав слово за словом,
Я одно выбираю из ста,
Муки творчества - сладкие муки
Несравнимы ни с чем, как любовь,
Я наверное б умер от скуки,
Испытать не надеясь их вновь.
Плелись кружева без кружевницы,
Ничего здесь не шила швея,
Этих кружев и слов вереницы
Сплёл и сшил для Вас только, что я.
Художник
Художник - молчаливый гений
Права всегда его рука
И он для новых поколений
Свой взор несёт через века.
Его мы обострённым взглядом
Сквозь толщу лет на мир глядим
И он, как будто с нами рядом,
От времени не отделим.
И музыкант, чьи мысли в звуках
До нас доходят без преград,
Творил быть может даже в муках
Немало лет тому назад.
Его ж осмысливая чувства
Мы слышим то, чем он прожил,
Уж таково его искусство,
Он мысль в музыку вложил.
Но лишь поэт - избранник века,
Способен точно отразить
Всю гамму чувств человека
И вновь заставить их ожить.
Он - слова властелин пристрастный,
Хранитель мудрости веков
И к его мыслям безучастным
Я оставаться не готов.
И пусть я жалкое подобье,
Но и меня касался свет
И может намоем надгробье
Напишут : Здесь лежит поэт.
| 
