Душа холста и кисть,

                разлад строки и мысли...

Молчание и звук...

                пространство и восторг...

И мертвая листва,

                и вспыхнувший цветок -

На миг, всего на миг,

                забыть об этой жизни

И правила ее, заученные впрок...

Правдив лишь этот сон,

                мучительный, изящный, -

Но не похож на жизнь,-

                скорей, наоборот.

Вот падает пыльца...

                вот завязался плод

Миндалем золотым,

                черешенкой дразнящей,

Готовой проскользнуть

                в полураскрытый рот...

И не нужны ему

                ряды вещей по полкам,

И дороги ему

                лишь запах, вкус и цвет.

Вчера пролился дождь...

                сегодня солнца нет...

Собак вечерний лай...

                сквозь ткань скользит иголка...

И тьма ему нужна,

                и полумрак, и свет...

Искусство – сумасброд,

                алхимик и целитель

Бормочет про себя -

                никто не разберет.

Размешивает соль, смолу

                и дикий мед...

И преданнейший раб,

                и чувства повелитель -

Само себя творит,

                само в себе живет.