Душа холста и кисть,
разлад строки и мысли...
Молчание и звук...
пространство и восторг...
И мертвая листва,
и вспыхнувший цветок -
На миг, всего на миг,
забыть об этой жизни
И правила ее, заученные впрок...
Правдив лишь этот сон,
мучительный, изящный, -
Но не похож на жизнь,-
скорей, наоборот.
Вот падает пыльца...
вот завязался плод
Миндалем золотым,
черешенкой дразнящей,
Готовой проскользнуть
в полураскрытый рот...
И не нужны ему
ряды вещей по полкам,
И дороги ему
лишь запах, вкус и цвет.
Вчера пролился дождь...
сегодня солнца нет...
Собак вечерний лай...
сквозь ткань скользит иголка...
И тьма ему нужна,
и полумрак, и свет...
Искусство – сумасброд,
алхимик и целитель
Бормочет про себя -
никто не разберет.
Размешивает соль, смолу
и дикий мед...
И преданнейший раб,
и чувства повелитель -
Само себя творит,
само в себе живет. |