Давно живу я на чужбине 
то в этом, то в другом краю. 
Я редкий гость на Буковине: 
покинул родину свою. 
  
И в роскоши чужого края 
не ощущаю жизни гнет. 
Какая ж сила колдовская 
меня обратно так влечет? 
  
Как будто жизни горькой лента 
перекрутилась вдруг назад. 
Я вновь под знойным звоном лета, 
и вновь поет мне водопад. 
  
И васильки вновь окликают, 
и колокольчик вновь зовет. 
И чей-то взор напоминают, 
и в сердце юность оживет. 
  
Глубокий яр, заросший лесом, 
где божьих птичек перезвон. 
И мельница с полночным бесом, 
где скрип валов, как жертвы стон. 
  
И я теперь в краю далеком. 
Ушел от милых песен зря. 
Кизиловым струится соком 
теперь, наверно, там заря. 
  
Но беловежские туманы 
давно закрыли небосвод. 
Теперь я житель иностранный 
и родине уже не тот. 
  
И песни родины печальной 
с яров днестровских прилетят, 
И вновь наполнят сердце тайной, 
напомнят дым над кровлей хат. 
  
Тоскливо горлица курлычет, 
и песня слышится сильней – 
то родина обратно кличет 
своих ушедших сыновей.